TRISTE

Restam pequenos e vagos sorrisos

Nos olhares húmidos e inférteis

Temperaturas ermas e castigadoras

De vitórias inglórias sem repouso.

Caem os céus cansados de nuvens

E os destinos são lugares despovoados

Onde pétalas errantes dançam no vento

E águas d'ontem são suspiros erróneos.

As cartografias do futuro amareleceram

As gaivotas já não trazem mensagens

E os mares são serranias incautas.

O verbo querer é uma fraude no desejo

Os sinónimos de enleio pereceram

Sobram os possíveis desníveis de luz.

NOTA: Excerto de um conto poético ( a publicar )

in MOMENTOS - José Luís Outono - 2010

A palavra começava a desenhar-se...

Sabes...porque te escrevo?

Não ! Nunca saberás...melhor, nunca quererás saber !

Mal ou bem...escrevo-te no "ódio" à força interna, que me empurra para o silêncio.Mal ou bem...escrevo-te, apenas para dizer, que não é esta escrita, que quero escrever.

Os dias já não se escrevem e, as noites são fogueiras de medos, na ânsia de um amanhecer sem vontade de escrever.

Apetece-me escrever...um ponto final, no fim da redacção em branco da página do meu (a)Mar.

Mas a tua cegueira injusta, nem esse ponto final seria capaz de ver, interpretar, sentir ou até esculpir a estátua de sal de costas voltada para todos os pontos cardeais, no teu posicionar libertino e estar , por estar...a que chamas... vida!

Escrevo, como "grafíti" no muro de gelo da tua indiferença:

- Que interessa a beleza dos olhos, se não sentem o olhar interior?

Cego-me compulsivamente da perfeição etérea dos mares e parto ao encontro das serranias, onde até a pedra dura e angular é mais doce que o teu peito...

(excerto de um mini-conto...por contar)

in MOMENTOS - by OUTONO - 2011

Meros novelos de sonhos...

...o teu rosto é agora um longe por ti viajado

Na estrada que alongaste na teima do deserto.

Olho apenas o quebrar do mudo silêncio em vão

Em espaços inertes sem imagens ou solstícios...

Olho e não olho o medo da incerteza voraz

No peneirar dos tempos que já não brilham.

As cores são agora meros novelos de sonhos

E os espaços apertadas clausuras inglórias...

Enquanto o verbo morre na seca da seara verso

O poema já não se conjuga em maresia una...adoece!

in MEMÓRIAS - by OUTONO - 2011

"Enquanto escrevo, não sou eu.

É a minha alma que me dita o que a caligrafia do meu sentir lhe segreda."

in - pensamentos - by OUTONO - 1999